Capitulo 17

Sigue Narrando Justin:


- Trato hecho.
- Tendrás que demostrarlo con pruebas. Le doy otra calada al cigarrillo.
- Lucky, ¿qué quieres que haga? ¿Arrancarle un jodido pelo púbico?
- ¿Cómo sabremos que es de ella? -pregunta Lucky-. Quizás sea castaña de bote. Además, probablemente tendrá las ingles depiladas a la brasileña. Ya sabes, cuando se les queda todo...
- Hazle una foto -sugiere Pedro-. O un vídeo. Apuesto a que podemos sacar una pasta con eso. Podemos titularlo «_____ se va de paseo al sur de la frontera».

Son este tipo de conversaciones estúpidas las que nos dan una mala reputación. No es que los niños ricos no hablen de *******, estoy seguro que sí. Sin embargo, cuando mis amigos empiezan, no conocen el límite. Si os digo la verdad, creo que mis colegas se lo pasan bomba cuando se ríen de alguien. Aunque si es de mí, ya no me hace tanta gracia.

- ¿De qué habláis? -pregunta Ryan, que se une a nosotros con un plato de comida de la cafetería.
- He apostado mi coche con Justin a que no consigue acostarse con _____ antes de Acción de Gracias. Y él ha apostado su Julio a que sí.
- ¿Estás pirado, Justin? -dice Ryan-. Hacer una apuesta como esa es un suicidio.
- Déjalo, Ryan -le advierto. No es ningún suicidio. Una estupidez, puede, pero no un suicidio. Si conseguí salir con la tía buena de Juliet Corh puedo salir con la galleta de vainilla de _____ Clapp.
- _____ Clapp está fuera de nuestro alcance, colega.
Una alumna de penúltimo curso llamada Leticia González se acerca a nosotros.

- Hola, Justin -dice, lanzándome una sonrisa antes de sentarse con sus amigas. Mientras los otros chicos babean por Leticia y sus amigas, Ryan y yo nos quedamos solos junto al árbol.

Ryan me da un codazo.

- Mira, Leticia es una chicana preciosa, y sí está a tu alcance.

Pero yo no tengo puesto el ojo en Leticia, sino en _____. Ahora que el juego ha empezado, voy a centrarme en el premio. Es hora de empezar el coqueteo, aunque con ella no me funcionará ningún piropo facilón. De algún modo, creo que ese tipo de comentarios ya se los dice su novio y los otros ******* que intentan llevársela a la cama.

Voy a optar por una nueva estrategia, una que ella no esperará. Voy a hacer que caiga rendida antes de que se dé cuenta. Y empezaré en la próxima clase, cuando esté obligada a sentarse a mi lado. Nada como unos cuantos preliminares en la clase de química para provocar que se encienda la chispa.

- ¡*******! -exclama Ryan, lanzando su comida al plato-. Creen que pueden comprar un trozo de pan en forma de u, llenarlo de cosas y llamarlo taco, pero estos tipos de la cafetería no distinguirían un taco de carne de un pedazo de *******. Esa es la razón por la que sabe así, Justin.
- Tío, me están entrando ganas de vomitar -digo. Miro incómodo la comida que he traído de casa. Ahora, gracias a Ryan todo me parece un pedazo de *******. Asqueado, guardo el resto de la comida en la bolsa de papel marrón.
- ¿Quieres probarlo? -pregunta Ryan con una sonrisa mientras me tiende el taco de *******.
- Acerca eso un centímetro más y te arrepentirás -le amenazo.
- Me muero de miedo.

Paco zarandea el taco ofensivamente, provocándome.
Deberla tener más cabeza.

- Si algo de eso me cae encima...
- ¿Qué vas a hacer, pegarme? -canturrea Ryan con sarcasmo, todavía agitando el taco. Quizás debería darle un puñetazo en la cara, dejarlo inconsciente para no tener que aguantarlo más.

Mientras barajo la idea, noto que algo me gotea en los pantalones. Bajo la mirada sabiendo lo que voy a encontrarme. Sí, un pedazo de falsa carne de taco, húmeda y pegajosa, me ha dejado una macha enorme justo encima de la bragueta de los vaqueros desteñidos que llevo puestos.

- Joder -se lamenta Ryan. En un instante, su expresión ha pasado de la alegría a la conmoción-. ¿Quieres que te lo limpie?
- Si tus dedos se acercan lo más mínimo a mi pene, me encargaré personalmente de meterte un tiro en los huevos -gruño entre dientes. Aparto con el dedo la misteriosa carne que me ha caído encima. Me ha dejado una mancha grande y grasienta. Me vuelvo hacia Ryan.
- Tienes diez minutos para conseguirme unos pantalones nuevos.
- ¿Y cómo cono voy a hacer eso?
- Improvisa algo.
- Coge los míos -sugiere Ryan que se levanta y se lleva los dedos a la cinturilla de los vaqueros, desabrochándose los pantalones allí, en medio del patio.
- Tal vez no me he explicado con claridad -matizo, preguntándome cómo voy a aparentar ser un tipo guay en clase de química cuando parece que me he meado en los pantalones-. Lo que quiero decir es que me consigas unos pantalones nuevos de mi talla, imbécil. Eres tan bajo que podrías presentarte a una audición para hacer de duende de Santa Claus.
- Voy a tolerar tus insultos porque somos hermanos.
- Nueve minutos y treinta segundos.

Ryan decide no malgastar más tiempo y echa a correr hacia el aparcamiento del instituto. No me importa una carajo cómo consiga los pantalones, solo quiero que los encuentre antes de que empiece la siguiente clase. Tener la bragueta mojada no es el mejor modo de demostrarle a _____ que soy todo un seductor.

Espero junto al árbol mientras los otros tiran los restos de comida y se dirigen a las puertas del instituto. De repente, suena la música por los altavoces y no veo a Ryan por ningún sitio. Genial. Ahora tengo cinco minutos para llegar a la clase de Peterson. Apretando los dientes, camino hacia la clase de química con los libros estratégicamente colocados delante de la bragueta. Llego dos minutos antes. Me siento en el taburete y me acerco todo lo que puedo a la mesa de laboratorio para esconder la mancha.

_____ entra en clase, con su pelo de anuncio cayéndole sobre el pecho, terminando en unos perfectos ricitos que se mueven a medida que avanza. Una perfección que en lugar de excitarme, me hace desear levantarme y arruinársela.

Le guiño el ojo cuando me mira. Ella resopla y aleja su taburete del mío todo lo que puede.

Recuerdo la política de tolerancia cero de la señora Peterson y me quito la bandana, colocándomela directamente sobre la mancha. Después, me giro hacia la chica de los pompones que se sienta a mi lado.

- Tendrás que hablar conmigo en algún momento.
- ¿Para qué tu novia tenga la excusa perfecta para apalearme? No, gracias, Justin. Prefiero que mi cara se quede como está.
- No tengo novia. ¿Quieres una entrevista para el puesto? -pregunto mirándola de arriba abajo, concentrándome en las partes de las que ella se vale tanto.

Hace una mueca con el labio superior pintado de rosa y me sonríe con desprecio.

- Ni muerta.
- Nena, no sabrías que hacer con tanta testosterona en tus manos.
«Eso es, Justin. Tómale el pelo para atraer su atención. Morderá el anzuelo». Ella se aparta de mí.
- Eres asqueroso.
- ¿Y si te dijera que haríamos una pareja genial?
- Pues te diría que eres un imbécil...